Si hay personas que nacieron para viajar y existe un arquetipo de viajero, yo nací para quedarme. Los vuelos transoceánicos me aniquilan; me avergüenza ser turista y amueganarse con otros es mi purgatorio.
Los mejores viajes de mi vida los hice cuando pude quedarme en un lugar desconocido, en una cultura extraña, durante meses o años. Primero llega la invasión de olores y ojos nuevos y, sí, la enfermedad que te tumba una semana. Ya levantado, empieza el verdadero viaje: la comida y sus ingredientes, las palabras nuevas, la gente ajena que con el tiempo junta sus mentes con la tuya.
Y, ya cerca del final, quedarme me convierte en otro y me prepara para irme otra vez.
Me gusta escribir y publicar, como a Callard. ¿Qué es todo eso, en realidad, sino trabajo hasta que mi cuerpo se descomponga en el suelo? ¿Dividir esa «extensión» de tiempo? Deberíamos encerrarnos todos en casa, tal vez, y pensar mucho en lo que está por venir. No he llorado lo suficiente.
Unas palabras sobre los viajes: pueden ser beneficiosos, y los que tienden a despreciarlos suelen haber recorrido el mundo a la manera de Callard. Es una cosmopolita de primer orden. Ahora que ya ha probado bastante del comedero de los viajes, está aquí para regañar a otros que se atrevan a hacer lo mismo. Mejor quedarse en casa, dice, después de pasar casi medio siglo haciendo lo contrario.
Pero, como aquí también se ha señalado, simpatizamos algunos con algunos de sus argumentos. A veces, he viajado mucho. Nada de esto me ha hecho más fuerte o más inteligente, ni me ha elevado a un plano metafísico superior. Callard tiene razón: sigo siendo yo mismo. Sigo estando, como todos vosotros, más cerca de la muerte. Lo que he hecho es disfrutar de mi tiempo. Mi tiempo precioso, racionado, que se escapa. Si la mayor parte de la vida es una acumulación de recuerdos, yo he acumulado, y tamizaré esos recuerdos, feliz y hambrienta, hasta que ya no pueda recordar más. Me he preparado con orgullo para lo que está por venir.
De hecho, mis excursiones a América Latina no me han rehecho, como podría hacerlo el exilio permanente u otra titulación superior.
A Callard no le gusta que inyectemos tanta virtud en el acto de viajar, un sentimiento del que me haría eco en cualquier lugar. Los privilegiados y los pretenciosos declaran que viajar debe tener sentido. No tiene por qué tenerlo.
Si hay personas que nacieron para viajar y existe un arquetipo de viajero, yo nací para quedarme. Los vuelos transoceánicos me aniquilan; me avergüenza ser turista y amueganarse con otros es mi purgatorio.
Los mejores viajes de mi vida los hice cuando pude quedarme en un lugar desconocido, en una cultura extraña, durante meses o años. Primero llega la invasión de olores y ojos nuevos y, sí, la enfermedad que te tumba una semana. Ya levantado, empieza el verdadero viaje: la comida y sus ingredientes, las palabras nuevas, la gente ajena que con el tiempo junta sus mentes con la tuya.
Y, ya cerca del final, quedarme me convierte en otro y me prepara para irme otra vez.
Cierto, bonito y bien dicho.
A los 20 años moría por viajar. Ahora, me tienen que pagar para hacerlo.
Y hace 50 años era un placer, ahora no se si, como dices, purgatorio, o directamente un infierno.
Casi lo olvidaba, a los 20 viajar era el sueño. El infierno = los aeropuertos!
Me gusta escribir y publicar, como a Callard. ¿Qué es todo eso, en realidad, sino trabajo hasta que mi cuerpo se descomponga en el suelo? ¿Dividir esa «extensión» de tiempo? Deberíamos encerrarnos todos en casa, tal vez, y pensar mucho en lo que está por venir. No he llorado lo suficiente.
Unas palabras sobre los viajes: pueden ser beneficiosos, y los que tienden a despreciarlos suelen haber recorrido el mundo a la manera de Callard. Es una cosmopolita de primer orden. Ahora que ya ha probado bastante del comedero de los viajes, está aquí para regañar a otros que se atrevan a hacer lo mismo. Mejor quedarse en casa, dice, después de pasar casi medio siglo haciendo lo contrario.
Pero, como aquí también se ha señalado, simpatizamos algunos con algunos de sus argumentos. A veces, he viajado mucho. Nada de esto me ha hecho más fuerte o más inteligente, ni me ha elevado a un plano metafísico superior. Callard tiene razón: sigo siendo yo mismo. Sigo estando, como todos vosotros, más cerca de la muerte. Lo que he hecho es disfrutar de mi tiempo. Mi tiempo precioso, racionado, que se escapa. Si la mayor parte de la vida es una acumulación de recuerdos, yo he acumulado, y tamizaré esos recuerdos, feliz y hambrienta, hasta que ya no pueda recordar más. Me he preparado con orgullo para lo que está por venir.
De hecho, mis excursiones a América Latina no me han rehecho, como podría hacerlo el exilio permanente u otra titulación superior.
A Callard no le gusta que inyectemos tanta virtud en el acto de viajar, un sentimiento del que me haría eco en cualquier lugar. Los privilegiados y los pretenciosos declaran que viajar debe tener sentido. No tiene por qué tenerlo.