Mi Caso Contra los Viajes
"Estoy harta de viajar". Y sobre el viral ensayo "Contra los viajes” publicado en el New Yorker.
Mi Caso Contra los Viajes
Estoy harta de viajar.
Por: Sema Karaman
Vale, empezaré con una confesión: Solía viajar como una loca. Así que lo que voy a decir puede parecer muy hipócrita, y a quien piense eso, le entiendo perfectamente. Pero primero, permíteme exponer mis argumentos.
Desde que me licencié, he tenido trabajos que exigían viajar mucho. No hablo del típico vuelo de dos horas a una ciudad cercana.
Hubo un mes en el que viajé a Sudáfrica, Líbano y Filipinas y, cuando volví, mi cuerpo se puso febril de puro agotamiento.
Durante mis 20 años, viajar me hacía mucha ilusión. Al proceder de una familia con medios modestos, los viajes de trabajo eran, al principio, la única forma que tenía de ver mundo.
Lo difícil fue que, cuando empecé a ahorrar dinero, empecé a gastármelo todo en viajar aún más. ¿De mochilera por Myanmar? Cuenta conmigo. ¿Una semana sola en Río de Janeiro? ¿Por qué no?
una joven Sema en una cafetería de Addis Abeba
Recuerdo que hace 10 años, cuando empezó mi espiral viajera, viajar -especialmente para las personas que no habían nacido en la riqueza- aún se consideraba algo raro y excepcional.
En la generación de mis padres, hacer uno o dos viajes internacionales en toda tu vida era algo importante. Se te consideraba sofisticado, culto, incluso rico.
De donde yo vengo, culturalmente, viajar también tiene un significado diferente. En Anatolia (Turkía), y en las muchas culturas que engloba, existe el arquetipo del viajero, igual que existen los arquetipos del sanador, el inventor, el líder. Se reconoce ampliamente que ciertas personas nacen en las comunidades para cumplir el destino de viajero.
Por ejemplo, Evliya Çelebi. Fue un explorador y escritor de viajes otomano del siglo XVII, más conocido por su épico diario de viajes en diez volúmenes, el Seyahatname (Libro de los viajes). Nacido en Estambul en 1611, pasó más de 40 años viajando por el Imperio Otomano y más allá, desde Viena hasta La Meca. El Seyahatname sirvió de guía durante generaciones, ofreciendo un relato creíble, ingenioso e introspectivo de las culturas, la vida cotidiana, los incidentes graciosos y las peculiares sincronicidades que Çelebi encontró durante sus viajes. No he leído los 10 volúmenes de su obra, pero lo que he leído parece casi un relato espiritual de sus viajes: desde que le ofrecieran comida y cobijo en casa de un desconocido hasta presenciar el estado de trance de una ceremonia de derviches giratorios en Konya.
Desde el punto de vista antropológico, viajar no debía ser una actividad que la gente realizara sólo para hacerse los mismos selfies subóptimos delante del mismo monumento, el mismo restaurante, el mismo centro comercial. EL MISMO MISMO MISMO.
Algunas personas -que nacieron con el destino de ser viajeros- lo veían como una vocación. Iban a los lugares con un sentido del deber, documentando cuidadosamente sus experiencias para relatarlas a los demás. Los que nunca salieron de su pueblo podían vivir indirectamente a través de sus historias. Porque... tenían otras cosas que hacer, cumpliendo sus destinos como narradores, carpinteros o líderes comunitarios.
Hoy en día, parece que hemos olvidado que no todos somos iguales y que cada uno servimos a propósitos únicos dentro de las comunidades más amplias a las que pertenecemos. Así que cuando TODOS asumimos el papel de un viajero, simplemente no funciona.
Por muy arcaico o «woo-woo» que pueda sonar, lo creo intuitiva y firmemente.
Observemos cómo viajamos hoy en día.
Anecdóticamente hablando, casi todas las personas de 30 años que conozco viajan constantemente , independientemente de sus ingresos. Yo misma era culpable de esto hasta hace poco, pero entonces declaré que 2025 sería el año en que no viajaría. (Y fracasé estrepitosamente).
No podía cumplirlo, porque trabajo en un campo en el que mi ex jefe se jactó una vez de embarcar en 152 vuelos en un solo año. A veces se espera que coja un vuelo de Roma a Londres para asistir en persona a una conferencia de una hora sólo para «escuchar y establecer contactos». Y como muchos de los que estamos en estos círculos sabemos, la mayoría de estas conferencias son totalmente inútiles y no dan lugar a ninguna oportunidad de establecer contactos a largo plazo. Entonces, ¿por qué viajar para asistir a ellas?
Eso es sólo el aspecto profesional.
En el ámbito personal, ha sido difícil decir constantemente que no a los «amigos» que sugieren quedar en esta ciudad o en aquella. Algunos de ellos están en paro. Sé que las deudas de las tarjetas de crédito y unos ahorros que agonizan rápidamente están financiando muchos de estos frecuentes viajes.
Me siento abrumada por la cantidad de conversaciones relacionadas con los viajes. Hace poco, por ejemplo, una amiga me habló de un viaje de Navidad que salió totalmente mal. Viajó a Ciudad de México, luego a Los Ángeles y Hawaii -todo en dos semanas-, contrajo un violento virus y pasó la mayor parte del viaje en cama.
Eso me hizo pensar. ¿Por qué tuvo que viajar a lugares tan distantes en dos semanas? ¿No bastaría con visitar sólo uno de ellos? Cuando se lo pedí, respondió:
«Bueno, ya sabes, estábamos en la región».
Es decir, todo el golfo de California y el océano Pacífico. Un océano entero no debe tratarse como un barrio en el que pasas casualmente de camino a una cita para cortarte el pelo.
Sea lo que sea, no es normal.
Mi base espiritual me llevó a creer que la mayor parte de lo que buscamos ya está dentro de nosotros y, a menudo, a nuestro alrededor. No creo que tengamos que subirnos a un avión y abrumar nuestros sistemas nervioso y digestivo con un aluvión de nuevos estímulos y bacterias para alcanzar la iluminación. Ésa es una visión muy extractiva del viaje.
Reconozco que algunas formas de viajar pueden ser catalizadores de un crecimiento personal extraordinario. Pero este rito de iniciación no debería prescribirse como un enfoque único para todas las personas, y no tan regularmente, a expensas de nuestro planeta, nuestras cuentas bancarias y nuestro bienestar.
No creo que nuestros cuerpos estén hechos para subir a un avión para ir a trabajar cada semana.
No creo que, por placer y conexión, estemos hechos para volar en un pájaro gigante de metal a 35.000 pies cada mes.
No creo que estemos hechos para vivir bajo el peso de las deudas y el estrés financiero para ver mundo.
Creo que estamos hechos para conocer a nuestros vecinos.
Estamos hechos para barrer la suciedad delante de nuestras puertas y cuidar las plantas de nuestro vecindario.
Creo que tenemos que quedarnos más y viajar menos.
Tenemos que aburrirnos más a menudo.
Tenemos que comprometernos y cultivar.
Nota: Agradecemos a Sema Karaman su colaboración en este artículo, adaptado del suyo en inglés:
El “Caso Contra los viajes”
Sobre el ensayo de Agnes Callard para el New Yorker
En relación a este tema, se publicó un ensayo casi viral de Agnes Callard en el New Yorker sobre los males de viajar. Las refutaciones más agudas a Callard vinieron de Christian Lorentzen y Freddie DeBoer, dos autores de Substack.
Callard, filósofa de la Universidad de Chicago, sostiene que los viajes ofrecen poca iluminación y «nos convierten en la peor versión de nosotros mismos mientras nos convencen de que estamos en nuestro mejor momento». Cita a Emerson, Chesterton y Pessoa para exponer sus argumentos, elucidando el «efecto deshumanizador» del viaje e insistiendo en que no puede, como posiblemente prometió, transformarnos en absoluto. Escribe Callard:
El hecho más importante del turismo es el siguiente: ya sabemos cómo seremos cuando volvamos. Unas vacaciones no son como emigrar a un país extranjero, o matricularse en una universidad, o empezar un nuevo trabajo, o enamorarse.
Finalmente, profundiza y se muestra más radical:
Imagina cómo sería tu vida si descubrieras que nunca más volverás a viajar. Viajar divide esta extensión de tiempo en el trozo que ocurre antes del viaje y el trozo que ocurre después, ocultando a la vista la certeza de la aniquilación. Y lo hace de la forma más inteligente posible: dándote un anticipo de ella. No te gusta pensar en el hecho de que algún día no harás nada y no serás nadie.
Callard escribe más adelante:
«Sólo te permitirás previsualizar esta experiencia cuando puedas disfrazarla con una narración sobre cómo estás haciendo muchas cosas emocionantes y edificantes: estás experimentando, estás conectando, te estás transformando, y tienes las baratijas y las fotos que lo demuestran». Sócrates dijo que la filosofía es una preparación para la muerte. Para todos los demás, está el viaje".
(Suprimidos varios párrafos)
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Otros no están de acuerdo con todo lo de este ensayo de Callard:
Excepto, excepto... ¿No se puede escribir sobre cualquier cosa? ¿Trabajar en un doctorado de filosofía en la Universidad de California, Berkeley, como hizo Callard en una ocasión, no es más que «ocultar a la vista la certeza de la aniquilación»? ¿Qué sentido tiene, en realidad, publicar en un medio como el New Yorker cuando vas a acabar muerto y hasta el último ejemplar de la prestigiosa publicación periódica se descompondrá en materia vegetal o será engullido, dentro de miles de millones de años, por nuestro sol moribundo? Nos entretenemos con nuestros viajes; también hacemos lo mismo haciendo el amor, criando familias, yendo con los chicos al bar, pintando puestas de sol o viendo cualquier película de Indiana Jones que se estrene ahora. Todo acto banal -y todo acto creativo- puede interpretarse como poco más que relleno desde el momento del nacimiento hasta la muerte.
Imagina cómo sería tu vida si descubrieras que nunca más... ¿verías fútbol profesional? ¿Comer en restaurantes chinos? ¿Correr por el parque? ¿Pasar el rato con tu perro?
-Ross Barkan
Previamente había señalado esto:
Esto pretende ser la baza, el golpe de efecto: esta llamada a la aniquilación. Viajas porque quieres esconderte. Viajas porque la vida cotidiana sólo te recordará, implacablemente, lo insignificante que eres, que cada acción que realizas te conduce hacia una muerte que sólo puede retrasarse, nunca vencerse. Y tú, mortal inerte, arrullas y graznas desde tu autobús turístico de dos pisos, sin querer enfrentarte a lo que realmente hay ahí fuera: nada. Nada.
Ross Barkan
(Suprimidos varios párrafos)
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Si hay personas que nacieron para viajar y existe un arquetipo de viajero, yo nací para quedarme. Los vuelos transoceánicos me aniquilan; me avergüenza ser turista y amueganarse con otros es mi purgatorio.
Los mejores viajes de mi vida los hice cuando pude quedarme en un lugar desconocido, en una cultura extraña, durante meses o años. Primero llega la invasión de olores y ojos nuevos y, sí, la enfermedad que te tumba una semana. Ya levantado, empieza el verdadero viaje: la comida y sus ingredientes, las palabras nuevas, la gente ajena que con el tiempo junta sus mentes con la tuya.
Y, ya cerca del final, quedarme me convierte en otro y me prepara para irme otra vez.
A Callard no le gusta que inyectemos tanta virtud en el acto de viajar, un sentimiento del que me haría eco en cualquier lugar. Los privilegiados y los pretenciosos declaran que viajar debe tener sentido. No tiene por qué tenerlo.